Hay cosas más o menos de sentido común. Que es uno de los sentidos más voluble, egoísta y vanidoso. Al fin y al cabo es lo que nosotros pensamos que y cómo algo debe de ser. Un fastidio.
Podríamos llamarle sentido vulgar. Que es lo que los que hablan en modo post verdad (mentira cochina) nos quieren adocenar.
Si el silencio tuviera precio, sería una forma de poner orden en nuestras vidas, o de meter menos la pata al callar. Pero al callarse, podríamos estar tarareando algo? Silencio musical? O silencio activo, sabiendo que es nuestro, y que nadie puede discutir sobre nuestro comportamiento mental, podríamos tener una ambiciosa colección de:
Esto ya lo rellenas tú, pero no lo escribas ni lo murmures siquiera.
Puede ser desde dejar en blanco el fondo del cráneo y así, dejar en la obscuridad total nuestros supuestos pensamientos? Naufragar con la sonrisa enarbolada.
Un asesinato en serie matemática? Por nada. Desquitarte.
Una sencilla charla de esas cosas que olvidaste guardarte para tí. Te lo debes.
Esos guiones que has reescrito mil veces. Pero nunca hay tiempo. Y si mucho miedo.
El huracán que forma tu respiración en tus oídos. Despertar dormido, sin un bostezo.
Esa exposición de dibujos, pintura, etc…
Pués yo lo he conseguido. Es una idea absurda. Pero funciona. Crío, en mi cerebro, a escondidas, unos renacuajos de la raza espurionensis. Los alimento precisamente de silencios. Cada uno el suyo. Y los voy almacenando en un globo, los franceses dicen balón de baudruche que es como más sexy, exótico…