El chasquido de la botavara no anuncia nada. Sólo que hemos empeorado para mecernos en las olas de tres metros que nos aseguran una montaña rusa de gaviotas.
Hace dos días que los cormoranes dejaron de seguirnos. Un alcatraz comienza la subida del aire. Las reidoras se exasperan. Y los delfines juegan a saltar la popa. De colina en colina. Un acantilado se está formando bajo el casco. Unas ballenas monitores nos han visto. Se lanzan a las profundidades. Nos huyen.
Pero acaso Moby Dick no era un cachalote defendiéndose de la masacre. Quién era el asesino?
Mientras, intento mover el timón. Las jarcias se tensan con el noroeste hinchando las telas. Vamosssssss. Surfearemos hacia la isla, acompañados de nubes, que ya borran las lágrimas sorbidas de los ojos. Ya nadie grita. Ya lanzamos por la borda el problema…
Feliz día de la marmota. Abrazote.