Anoche nos vestimos para la ocasión. Es la noche perfecta. Nieve. Frío. Y con la de carbón que dan , momento para la lucidez.
Bragas de guerra. Pisar las huellas de los camellos. Ir en fila india en las trazadas de los camiones. Borrar la sonrisa, que no destellen los dientes. Murmurar las risas. Evitar el quinto golpe de estado en África de Macarra’on. Subir hasta los picos del Pirineo. Aullar en seis lenguas, a la ventisca que propagará el anuncio. Defecar al Chetos. Reunirnos con los Tótems, alrededor del castaño más antiguo con todos los hijos de lobos. Iniciar la leve Alborada del viejo Labordeta, para comenzar la bajada, de los que se quedan, de los que se fueron, de los que seguimos por aquí. Cada vez más ronca. Cada vez más silenciosa.
Escribimos bien grande en los carteles de la zona.
NOS MIENTEN . NOS MEAN.
Por cierto. Para que te regalen bragas o calzoncillos, mejor carbón. Sirve para dibujar. Escribir…
Feliz día y abrazote.